El misterio de una muerte falsa
“¿Karl?” El nombre se me escapó como un suspiro ahogado, poco más que un susurro, perdido en el zumbido del motor del autobús y el golpeteo de la lluvia contra las ventanas. Mi cuerpo se acalambraba, atrapado en esta delgada y aterradora línea entre la locura y la realidad. Mis manos, aún sujetando las correas de la mochila, empezaron a temblar incontrolablemente.
No me miró directamente. Su mirada permaneció fija en el pasillo del autobús, la visera de su gorra bajada sobre su rostro para ocultar sus ojos de los transeúntes, pero lo suficientemente cerca como para ver su perfil de mandíbula, la pequeña cicatriz junto a la oreja y ese lunar que había besado tantas veces. Era él. No había duda. El hombre al que había llorado solo unas horas antes frente a un ataúd cerrado estaba sentado a mi lado, respirando y irradiando el calor de la vida.
“No me mires así, Alisha, por favor”, susurró con una urgencia que me recorrió la espalda con escalofríos. Su voz era la misma, pero había perdido la ligereza y alegría que siempre les habían caracterizado. Sonaba rota, cargada de una carga insoportable. “Sé que estás aterrorizado. Sé que crees que te has vuelto loco, pero yo sí. Estoy vivo.”
“Te enterré”, dije, y esta vez una lágrima característica corrió por mi mejilla, caliente y real. “Karl, organicé tu funeral. Tus amigos lloraron. I… Morí contigo en este salón de bodas. ¿Para qué? ¿Qué clase de broma macabra es esa? Bodas.”
Intenté levantarme, impulsado por una mezcla de pánico y rabia ciega, pero su mano se lanzó hacia delante y agarró mis gafas. Su agarre era firme, genuino, desesperado. Él no fue el espíritu de mi arrepentimiento; Era carne y hueso.
“Si te bajas de este autobús y llamas la atención de alguien, nos matarán a los dos”, susurró tan bajo que tuve que inclinarme hacia adelante para entenderle. “Mi familia no juega, Alisha. Nunca lo habían hecho antes. El infarto no fue un accidente. Me envenenaron en nuestra propia boda.”
