Solía ​​creer que yo era el que había sido agraviado.

Cuando Elena me dejó hace tres años, no gritó. No acusó. No suplicó.
Preparó una maleta, dejó su anillo de bodas en la encimera de la cocina y solo dijo una frase:

“Sé sobre ella.”

Eso fue todo.

Ninguna explicación. Ninguna confrontación.

Lo negué todo, por supuesto. Me dije a mí mismo que era paranoica, insegura, dramática. Y cuando no luchó por el matrimonio, me convencí de que eso significaba que nunca me había amado lo suficiente.

Un mes después, me mudé con Camila, mi compañera de trabajo, mi “distracción inofensiva”, la mujer que juraba que era solo una amiga.

La vida siguió adelante.

O eso pensé.

Tres años después, me enteré de que Elena se iba a casar.

Un amigo en común lo mencionó casualmente:
«Se va a casar con un tipo que trabaja en un pequeño taller mecánico. No tiene mucho dinero. Es bastante… común y corriente».

Sonreí cuando escuché eso.

En mi mente, confirmó todo lo que quería creer:
que Elena había degradado,
que había sido amargada e impulsiva,
que había perdido sin mí.

Decidí asistir a la boda.

No para felicitarla.

Pero para demostrarme a mí mismo que había ganado.

El lugar era modesto. De buen gusto. Cálido.

Llegué tarde, vestida elegantemente, sin Camila cerca. Todas las miradas se giraron. Se oyeron susurros. Me sentí poderosa de nuevo.

Entonces vi al novio.

Lucas.